Café do Dom

Atualização...

2008-07-19T19:40:00.001-03:00

http://cafedodom.com.br

Meu riso endiabrado

2008-06-28T00:05:00.004-03:00

O cinzento do céu é bastante inspirador, não obstante eu pouco saia do meu gabinete nessas férias para apreciá-lo. Sim, sei que me chamarão depressivo, pra baixo, quiçá filho do diabo - mas não sabem o quanto rio dos que assim pensam. Eu e meus compadres Joaquim e Fiódor.

300

2008-06-25T21:32:00.001-03:00

Post número 300.

A pouco.

2008-06-20T21:37:00.001-03:00

Vai chegando o tempo em que o Café do Dom tornar-se-á digno dum leitor...

f... .. ....... .. ...

2008-06-15T17:31:00.001-03:00

Os tempos juninos são os que mais me agradam. Com o inverno chega a estabilidade do corpo, os átomos estão mais quietos, o suor é estancado. É hora de desagasalhar os agasalhos do guarda-roupas, e ostentar roupas neutras, elegantes, compostas.

Do meu gabinete, inda em bagunça dos dias de trabalho corridos e quentes, pretendo o cultivo intelectual, a leitura, a reflexão. Apenas uma semana para a chegada das férias, do frio, da fumaça e forró.

2008-06-10T16:18:00.002-03:00

Se algum infeliz ainda pisa os olhos nesse inóspito blog, que tenha ainda alguma paciência. O trabalho me suga, mas o Café do Dom regenerar-se-á.

2008-05-26T21:59:00.002-03:00

É saudável esporadicamente sentir certo asco por toda a humanidade.

* * *

Em toda defesa há uma paixão. O que difere umas das outras é a sensatez utilizada nos argumentos, ou a eficiência da mentira, ou a potência do sofisma.

A voz da ética abafada.

2008-05-25T02:39:00.001-03:00

Fosse a república uma orquestra e cada sua instituição um músico, o senado seria o maestro. Pelo menos assim fora em Roma, e no Brasil de outras épocas. Machado de Assis, no conto O velho Senado, onde trata do Senado de 1860, que contava com figuras da estirpe de Eusébio de Queirós, pergunta-se "se eram eles [os senadores] que podiam fazer, desfazer os elementos e governar com mão de ferro este país". Sim, era no Senado que se vislumbrava o destino do povo, do território e da soberania brasileira. Que não nos enganemos quanto à pureza daquele Senado de 1860, uma vez que o próprio espectador nos adverte que "as mais claras águas podem levar de enxurro alguma palha podre".

Assim, àquela época já não éramos isentos dos fisiologistas, dos submissos, dos demagogos, dos desinteressados. Mas percebe-se naqueles homens – pelo menos agora, guarnecidos pelo escudo da história – uma postura ideológica definida, o discurso congruente, as decisões e ações pautadas nalguma ética. Mas hoje... "Este Congresso que está aqui, desculpem-me a franqueza, é o pior de que já participei. É a pior legislatura da qual já participei. Nunca vi um Congresso tão medíocre. Claro, com uma minoria ilustre, respeitável, a quem cumprimento. O meu desalento é profundo".

As palavras são do recém-falecido Senador Jefferson Péres. Aos 76 anos, sofrendo um infarto fulminante morre quem, para mim, era um exemplo de homem público. Certamente um dos derradeiros componentes do senado maestro, ético, grande. Quando a poucos dias atrás perdemos Artur da Távola, também ex-senador, eis que se vai outro da mesma geração. As vozes que não se calaram ante a corrupção foram abafadas pela morte – sem legar substitutos a altura.

2008-05-18T15:52:00.001-03:00

"Sobre nossa casa, de Jorge e minha, na rua Alagoinhas, 33, no bairro do Rio Vermelho, em Salvador da Bahia, muito já se disse, muito se cantou. Citada em prosa e verso, sobra-me, no entanto, ainda o que dela falar.

Fico pensando se alcançarei escrever todas as histórias, tantas, de gente e de bichos que nela passaram nesses quarenta anos lá vividos.

Neste momento, quando me despeço do lugar onde passei o melhor tempo de minha vida, ao deixar Jorge repousando sob a mangueira por nós plantada no jardim, mil lembranças afloram-me à cabeça. Lembro-me de coisas que para muitos podem parecer tolas, mas que para mim não são.

Lembro-me, por exemplo, de duas mimosas lagartixas que viviam atrás de um quadro de Di Cavalcanti, acima da televisão da sala, e que tanto nos divertiram. Um belo dia elas apareceram, sem mais nem menos: uma toda rosada, quase transparente; a outra com listras escuras em volta do corpo. Jorge foi logo escolhendo: 'A zebrinha é minha.' A mais bonita, pois, ficou sendo a dele. A outra, que jeito? De dona Zélia.

Recostados em nossas poltronas, após o jantar, para assistir aos noticiários de TV, vimos, pela primeira vez, as duas saírem de seu esconderijo, uma atrás da outra, direto para uma lâmpada acesa, no alto, reduto de mosquitos e de bichinhos atraídos pela luz.

— Elas agora vão jantar — disse Jorge.

Dito e feito: as duas se aproximaram docemente da claridade, estancaram a uma pequena distância da lâmpada e, imóveis, na moita, só observando. De repente, o bote fatal foi desfechado e lá se foi um dos insetos para o bucho da lagartixa de Jorge. Diante do perigo, quem era de voar voou, quem era de correr, correu, lá se foram os bichinhos, não sobrou um pra remédio, o campo ficou limpo.

Estáticas, as duas sabidas aguardaram pacientes a volta das vítimas, que, inocentes, aos poucos foram criando coragem e se chegando para, ainda uma vez, cair na boca do lobo. Ainda uma vez o lobo foi a zebrinha, que, como num passe de mágica, abocanhou um mosquito. Encantado, Jorge ria de se acabar, provocando-me: 'A tua não é de nada!' Eu protestei e ele riu mais ainda.

Brincadeira boba, inocente, passou a ser nosso divertimento durante muitas e muitas noites, muitas e muitas noites voltamos à nossa infância."

Trecho do livro Memorial do Amor, de Zélia Gattai

Quem tem medo de música clássica?

2008-05-11T14:39:00.002-03:00

"Música é vida interior; e quem tem vida interior, nunca padecerá de solidão." - Artur da Távola (1932 - 2008).

Do que sobrou

2008-05-02T19:24:00.001-03:00

Olho para a menina que brinca de bicicleta, dando voltas na pilastra duma varanda, e lembro que também já brinquei de bicicleta. Numa época em que havia quintais nas casas – com terra, mato e mangueiras – eu brincava de bicicleta. Via as coisas com o olhar engenhoso de criança, transformando a realidade em outras mil, se é que podemos tratar duma realidade em quando se é criança.

A mangueira fornecia a sombra no quintal, e sob ela eu sujava as unhas de terra, construía pistas de corrida de tampinhas, trincava bolas de gude umas nas outras e mangas verdes nos dentes. Pedras, insetos, lama: tantas eram as matérias-primas do mundo impossível que construía numa tarde, após ter feito os deveres da escola.

Hoje sinto o desejo de voltar àqueles tempos, e percebo que meu olhar quixotesco foi-se embora, fora castrado pelo tempo, pela experiência. É como se minha mãe tivesse-me chamado para dentro de casa, por já ser noite, e pela necessidade de tomar banho e comer. Entrei em casa por causa da noite e nunca mais saí: ei-me no escuro. Tomei banho e desceram pelo ralo minha capacidade de forjar mundos. Comi uma realidade só, na digestão aproveitei uma percepção estéril.

2008-04-27T14:46:00.000-03:00

Depois de boa época, retorno ao hábito de jogar xadrez. É um jogo dominado pela razão, mas que a emoção pode surgir a qualquer hora e destruir o reinado. Basta uma provocaçãozinha do adversário, um erro de cálculo, uma distração. Xeque-mate! Parece a vida.

2008-04-25T18:54:00.000-03:00

Lembro-me que quando mais jovem projetava a imagem de um escritor recluso em seu gabinete, rindo-se das picuinhas da vida em meio aos seus livros e pensamentos. Talvez um charuto descansasse no cinzeiro, enquanto fora dali a chuva insistisse em chocar-se contra a janela, que mostrava um mundo cinza a desabar. O homem andava, tocava os móveis, as páginas, algumas fotografias. Contemplava o passado, suas obras e conquistas – quantas suas idéias teriam vingado? Que tinha sido? Quantas paixões frustrara? Quantas consumiu?

2008-04-21T19:00:00.002-03:00

Doutor, para quê? dizia comigo. Pois se nem o sol, nem a lua, nem as moças, nem os bons charutos Vilegas eram doutores, que necessidade tinha eu de o ser?

Do conto "Eterno!", Machado de Assis.

2008-04-17T22:33:00.002-03:00

Por esses dias carrego em mim uma dor de cabeça, um entojo. Desejo de cuspir ao ver cada riso desgrenhado, ojeriza de cada fala estridente. É a reincidência do ser, incorruptível, convencido da superficialidade besta das relações em sociedade.

2008-04-13T00:08:00.001-03:00

As madrugadas ainda são meus melhores momentos. Regadas a café e idéias esdrúxulas, parecem momentos em que algum tipo de dom me toma e faz-me sentir um indivíduo potencialmente artista e filósofo. São boas as madrugadas insones.

2008-04-12T23:55:00.003-03:00

Resolvi retomar a leitura de Zola, que deixara de lado em virtude de leituras técnicas. Além disso, assisto Prison Break (seriado ordinário mas divertido) e pretendo rever alguns filmes interessantes que vi há uns três ou quatro anos atrás.

2008-04-08T21:01:00.003-03:00

O mister do filósofo é fugir da realidade e homiziar-se sob o cobertor das idéias. Ele quer sempre decepar-se da sensibilidade material para substituí-la por elementos teóricos algumas vezes impraticáveis. Há algo de poeta no filósofo - ambos cometedores dos delitos que galhofam do status quo.

2008-04-03T00:51:00.002-03:00

Sempre entendi que datas comemorativas pouco servem de reconhecimento aos seres comemorados - a não ser aos santos, que constantemente vigiam-nos, dizem os padres. Destarte, evoco o centenário da morte de Machado de Assis apenas para influenciá-los a ler qualquer coisinha do homem. É o que me cabe, a não ser o que os padres estejam certos e um dia eu possa apertar a mão daquele velho gago.

* * *

Um pouco de Pascal para digerir:

"O homem não passa, portanto, de disfarce, mentira e hipocrisia, tanto em face de si próprio como em relação aos outros. Não quer que lhe digam verdades e evita dizê-las aos outros; e todos esses propósitos, tão alheios à justiça e à razão, têm em seu coração raízes naturais".

Dormi

2008-03-29T20:26:00.001-03:00

Nessa época de supervalorização da atividade, dos elogios ao dinâmico e movimentado, o sono é um chiste. Dormir é uma ofensa possível aos homens capitalistas, produtores. Dizem que oito horas de sono por dia é o ideal — mas quanto absurdo há em dizer-se que se dorme oito horas por dia! O homem quando pára desvirtua a filosofia da evolução, a marcha psicopata por estar à frente dos que estão à frente, e finalmente percebemos todos no mesmo lugar.

Quem concebe o que disse Sá-Carneiro?

Sim: ficar sempre na cama, nunca mexer, criar bolor —
Pelo menos era o sossego completo... História! Era a melhor das vidas...

Dormir: palavra que tornou-se sinônimo de omissão. Mas, não. Dormir é a ação de recusa ao status da consciência usurária pelo movimento. Dormir é um protesto. Dormi, e dás uma tapa na cara do homem-máquina.

2008-03-26T22:41:00.004-03:00

Era uma moça de pele alva, certamente sensível ao sol, cabelos e olhos negros. "Água mineral sem gás, por favor" - pediu com voz saudável. Do banco do botequim, donde tomava um café dormido, olhava-a atento: quem dera dar-lhe o braço até sua charrete, e lá chegando levantá-la, acomodando seu magro corpo. Algumas moedas ao pajem, um olhar tendencioso de despedida para ela.

2008-03-22T17:41:00.001-03:00

"Não, não estou para mais; não quero mesmo brinquedos.
Pra quê? Até se mos dessem não saberia brincar...
Que querem fazer de mim com estes enleios e medos?
Não fui feito pra festas. Larguem-me! Deixem-me sossegar!..."

Mário de Sá-Carneiro

Anti-arte, Fígaro e Cristo.

2008-03-21T12:52:00.001-03:00

Por esses dias visitei uma pizzaria aqui em minha cidade, onde bebi algum vinho e escutei um músico não tanto ordinário. De errado ele tinha aquela velha técnica de oferecer-se a tocar o que o público quisesse – coisa perigosa, anti-artística e deveras ligada a um marketing apelativo. O perigo está em não saber tocar todas as canções, e aí se frustra o público. Anti-arte pois não entendo o artista concessivo, maleável, ao contrário, o artista deve impor ao público sua arte, suas interpretações, de maneira que se perceba nele uma certa empáfia, uma superioridade. Tocar a música que o público deseja é trazer para a arte a estratégia self-service, o marketing desesperado, sempre usado por qualquer vulgar publicitário. Daqui a uns dias estarão colocando a música no cardápio para que o cliente escolha. O artista que se curva a um público pode bem ser substituído por um aparelho de mp3.

* * *

Já disse aqui, ou já dei a entender, que meu gabinete é um dos melhores lugares do mundo. Agora mesmo, ao ouvir Le Nozze Di Figaro, senti-me num teatro aristocrático neoclássico, devidamente decorado com tecidos dourados e veludos vermelhos. Cruzo minhas pernas de maneira vaidosa e retiro da cabeça a cartola que fica acomodada sobre a calça preta do meu terno. Lá dos camarotes percebo – sem deixar-me perceber – que existem duas raparigas olhando-me através dos seus binóculos (uma delas comenta a elegância de minha gravata borboleta). Uma chama-se Deruchette, a outra Julie.

* * *

E ainda há quem reclame do cristianismo, que nos poupa uma sexta de trabalho, influenciando-nos ao consumo de vinho e frutos do mar.

Etil

2008-03-17T22:58:00.001-03:00

Por esses dias dediquei-me a prazeres etílicos. Beber com os amigos é uma atividade que me está sendo agradável – serve mesmo para alcançar um estado de inconsciência relativa das coisas cotidianas, algo que dificilmente se consegue. Certamente o vinho está no patamar sublime em que estão o café, a música, a literatura, a filosofia e o sexo.

Todas as sociedades arrumam uma maneira de se drogar, umas com ópio, outras com o álcool, e boa parte delas com religiões, afinal, quem suportará a realidade tal como se apresenta-nos?

Sugiro que procurem a fugacidade ideal para seus cotidianos. Eu, por agora, vou lançar mão da arte.

(Entre parênteses)

2008-03-15T13:24:00.001-03:00

A maioria das mulheres está entre aspas. Quem negará o ser dissimulado, teatral, conotativo das mulheres? As aspas as acompanham constantemente, de forma que o sim poderá vir a ser um não, o ódio poderá representar-lhes o amor, a solidão e a melancolia, nas mulheres, não raro demonstram-se alegrias comutadas. Mas não está se tratando aqui de algo desconhecido – não é incomum falar-se do dom de iludir feminino.

Mas eis que se apresenta-nos a mulher entre parênteses. Ela é original, possui em seu ser a falta de vínculo imediato com a realidade, seus parênteses servem para dar-lhe a liberdade de entender e explicar as coisas sem subjugar-se, livre. Seu acordo é apenas consigo mesma, é soberana.

Quando um homem encontra dessas mulheres entre parênteses logo anseia entendê-la. Essa realidade unívoca, protegida por duas curvas, atrai mesmo o mais distraído observador. Quem és? Como formou-se? De onde vem? Para onde vai? Os parênteses são dois espelhos convexos, divergindo qualquer luz que ouse invadi-lo – e é nessa dificuldade que está a atração.

O óraculo da banca de revistas.

2008-03-14T22:04:00.001-03:00

Adentrei a banca de jornal, peguei um exemplar do dia e paguei com algumas moedas que sobravam-me no bolso. Chamaram-me a atenção algumas revistas, que me prenderam por alguns instantes até a chegada dum velho de longos cabelos brancos, acompanhados de espessa barba. Sentou-se num banco interior à banca para assistir o jornal que passava na tevê - agiu como íntimo fosse do ambiente e da mulher de cara entediada que despachara-me.

Após assistir uma reportagem, olhou para mim, desacreditado, e disse:

"Sua geração tem o dever de acabar com a corrupção. Eu e os meus acabamos com a ditadura, fizemos leis para a liberdade. Vocês agora têm que zelar por elas. Minha geração derrubou a ditadura, a sua tem que derrubar a corrupção.".

Concordei instintivamente com o velho. Comprei mais duas revistas - uma falando do bigodudo Nietzsche, outra do Mago. Paguei e fui interpretando o óraculo da banca de revistas pelas ruas; e bem que o ancião parecia Nostradamus.

Imã

2008-03-08T19:47:00.000-03:00

Passei numa praça onde passou-me uma moça de blusinha branca, simples, com buraquinhos (des)simplificadores de blusinhas brancas. Pescoço magro, pele bege, ar excêntrico que supunha certa poesia em seu modo de vida. Deixou derramar um tanto de perfume quando alinhamos os corpos, que minhas narinas colheram e, egoístas, não devolveram ao mundo. Era o cheiro de prolixidade, de introspecção. "Prometo que vou te conhecer melhor", disse eu sem saber o porquê de tanto imã.

2008-03-05T23:26:00.002-03:00

Parece-me que ainda há uns insistentes que passam por aqui vez ou outra. Já disse que não abandonarei este espaço. Mas ele dorme, sonha e tem pesadelos. Enquanto ele não acorda, repito, estou trabalhando.

Abordagem Policial

2008-02-06T20:02:00.000-03:00

Este blog vai hibernando, mas não tem pretensões de extinguir-se. A verdade é que atualmente me dedico a outro projeto (que aqui já havia dito que pretendia realizar) relacionado ao meu ofício. Me refiro ao blog Abordagem Policial, que trata de segurança pública. Como disse, é um blog que trata de assuntos técnicos e científicos, o que significa que não me substitui este Café em hipótese alguma.

As visitas estão rareando, entretanto, creio que não seja este um fator muito importante para o Café do Dom. Por vários motivos que me cansa agora tentar explicar.

No mais, digo que visitem o Abordagem Policial, e votem nele para o Prêmio iBest, que estamos concorrendo.

O velho

2008-01-25T21:50:00.000-03:00

O velho, por detrás das grades do seu condomínio, observa os transeuntes de sua cidade dita grande. Observa-os como se neles quisesse alcançar alguma paz, e nada encontra além da arrogância de seus passos ligeiros, apressados.

Um pouco mais à frente, na avenida, carros. Massas de ferro, monstros ruidosos, fedorentos – expelindo fumaça quais dragões feros. E o velho olha-os aflito, questiona que seres são aqueles que não são outros, de outra essência, de outra matéria. Surpreende a esperança do velho. Um velho com esperança. Ei-lo frustrado.

Olha mais uma vez os passantes, encara uma moça negra, que não lhe percebe, e nem lhe entende o pedido de consolo ante sua desolação. A boina marrom do velho, sua camisa xadrez, sua calça preta e as chinelas de couro marrom trazem a imagem dum homem que deseja outros tempos, tempos passados, ou tempos não vividos.

De chofre, aparece sua velha, pega-lhe o ombro esquerdo ao tempo que murmura algo. Ele sorri palidamente, toma a mão enrugada dela e beija-lha. Levanta-se e saem juntos, lentamente caminhando a algum destino.

O emplastro

2008-01-18T05:35:00.000-03:00

Não lembro ao certo quando em mim se manifestou o hábito de escrever, certamente, como não é raro acontecer, ao prazer de ler sucedeu-se a ambição de produzir bons escritos. Nesse sentido, criei-me um blog, antes do Café, que me fez perceber o necessário para ser lido por outras pessoas. A preguiça, a incompetência e a pusilanimidade características do meu ser negam-me, ainda hoje, o título de bom escritor. Creio que já uns três ou quatro anos foram-se sem que priorize este mister, o que já se vai configurando perda de tempo. Resolvo, pois, mudar algumas coisas em minha rotina e nas publicações deste espaço. Perceber-se-á.

Mais de mim.

2008-01-17T04:01:00.000-03:00

Continuo contemplando as madrugadas na solidão do meu gabinete, e não creio haver algo de mais útil para fazer. Na próxima segunda-feira volto ao expediente, findam-se minhas férias – mas digo que esse não é necessariamente um incômodo para mim. O que tem sido um incômodo é falsear conversas e expressões de satisfação quando estou me relacionando com algumas pessoas. Como já disse aqui, conheço pouquíssimos seres extraordinários, de maneira que o contato com a maioria dos homens rende conversas triviais e pouco importantes.

* * *

Leio Naná, uma "jovem deixada muito cedo pelo seu próprio possuidor sério, caída em amantes equívocos". É o primeiro contato que tenho com o francês Émile Zola.

* * *

Daqui para o domingo devo postar algo interessante por aqui. Por enquanto vou empurrando na goela de vocês a sordidez da minha rotina.

Trivialidades

2008-01-15T01:48:00.000-03:00

As relações entre as pessoas – amizade, parentesco, flertes – estão pautadas na mentira. Não suportaríamos a verdade sobre nós mesmos.

* * *

A pouco disse que as mulheres são complicadas. Também são naturalmente prepotentes e provocadoras. E maravilhosas.

* * *

Tenho lido isso e ouvido isso.

2008-01-12T04:02:00.000-03:00

Eu sou barroco.

Novo(a) Documento do Microsoft Word

2008-01-10T17:15:00.000-03:00

Encontro-me neste momento em meu quarto, ouvindo o ranger da cadeira em que estou sentado e o barulho um tanto irritante do ventilador. A xícara de café encara-me (ela é verde e azul claros, ficando deveras agradável o contraste com o escuro da bebida). Sempre uso um guardanapo sob as xícaras, para o caso do líquido derramar, além de conservar a madeira da escrivaninha contra a quentura. Há uma penumbra – a única luz vem do monitor do computador, onde agora vejo essas letras no Microsoft Word.

Queria escrever algo mais interessante para postar. Pensei em alguma asneira sobre o amor, ou sobre o porquê das mulheres serem tão complicadas. Também desisti de dizer o que estou ouvindo, lendo ou assistindo no momento, pois creio ser enfadonho à maioria dos leitores. Enfim, me resta colocar isso mesmo, que pouco interessará a alguém. Agora irei comprar um jornal, tenham um bom dia.

Uma paixão por ano.

2008-01-09T14:54:00.000-03:00

O ideal seria que cada pessoa se apaixonasse uma vez por ano, no mínimo – dizia eu a um amigo. A paixão, essa tempestade que assola as almas humanas, é a inconsciência dos defeitos do outro. Sim, talvez uma doença que nos cega. Diferente do amor, que não é cego. O amor é consciente. Quem ama, ama o outro sabendo dos seus erros e imperfeições.

Apaixonar-se é criar um deus para si, é a perda relativa da consciência. O amor vem duma maturidade, é cultivado aos poucos. Mesmo quem ama tem que se (re)apaixonar, sob pena de ficar preso nos grilhões da realidade.

Revellion

2008-01-02T03:39:00.000-03:00

Certamente passei o melhor dos revellions. Abri um prossecco de ótima cepa antes do foguetório, sem estouros nem derramamentos, claro. Para acompanhar, dois tipos de queijo e kani com patê.

Perceba-se aqui a característica empáfia proveniente dos prazeres burgueses – mas gastei menos que cinqüenta contos. Há quem tenha gastado muito mais para abraçar-se com pessoas grudentas na beira do mar. Como quer que seja, mando daqui, sem muita efusão, minha recomendação de um bom ano para todos.

Interior

2007-12-30T13:19:00.000-03:00

Neste momento me encontro numa cidade interiorana do sertão baiano, dessas em que o centro da cidade é marcado por uma igreja, uma praça e uma prefeitura. A paz, a carne de bode e as conversas dos habitantes são as características marcantes do lugar.

Trivialidades...

2007-12-27T20:39:00.000-03:00

- Finalmente minha féria vai se adequando aos meus anseios. Só durmo depois das três, e vejo pouco a luz do dia. Sol, nem pensar. Não falta café em casa e aos poucos estou pondo em dia minhas literaturas.

- Peregrino pela WEB, e, sinceramente, não encontro blogs muito interessantes. Talvez esse Tiago Galvão, seja o melhor dos últimos dias. Ele diz: Tenho este blog porque não tenho amigos.

- Gostei do que a Lívia disse no meu último post: A moça não gosta do um que é outro, mas da forma como o homem a transforma em outra.

O gosto do gosto.

2007-12-27T01:26:00.000-03:00

A um homem não basta uma mulher que lhe goste, ela tem que gostar de maneira conveniente. Há indivíduos com manias incríveis, defeitos até, que são por eles próprios tidos como grandes virtudes – e ai da rapariga que diga gostar-lhe ignorando aquele peculiar. Às vezes o próprio homem, ao mascarar-se, induz nela um gostar incompatível com o que deseja: eis a moça gostando de um que é outro.

É comum o homem não gostar duma mulher, mas lembrar saudosamente da forma com que ela gostava dele.

Camisa por dentro.

2007-12-22T17:53:00.000-03:00

Lembro da minha infância e vejo que o Natal era um dia que exigia certos preparativos por parte da minha família. Todo ano havia a cobrança de minha mãe, dizendo a meu pai que precisava comprar a roupa de Natal dos meninos. E todo ano íamos comprar as roupas, que eram usadas na noite do dia vinte e quatro, mesmo que não saíssemos de casa. Meu cabelo era penteado de lado, e meu pai cobrava de mim que permanecesse com a camisa por dentro da calça, mesmo sabendo que as brincadeiras comuns na infância tornavam impossível o cumprimento da ordem.

Recordo-me de uma árvore de Natal que era torta, pois tinha quebrado o tronco, sendo depois remendada, mas serviu-nos muito até que meu pai comprasse outra - creio até que gostava mais daquela deficiente do que das que a ela sucederam. Sempre tínhamos peru e queijo, daqueles vendidos em cuia, além de panetone, que nunca gostei de comer. Seria incorreto dizer que fazíamos ceia, pois meus pais sempre mostraram certa timidez quando se trata de realizar procedimentos símbolos das famílias tradicionais - a família perfeitinha da novela das oito. Mas tacitamente tínhamos uma confraternização, o que ficava claro pelo menos no fato de meu pai sempre reclamar quando eu ia à casa de alguém na noite de Natal, afinal, Natal é cada um em sua casa.

Além da roupa, sempre ganhávamos presentes de tios ou tias. E confesso a expectativa que sentíamos quanto aos mimos que receberíamos, mesmo quando o ofertante era um parente não muito querido. Nunca cri em Papai Noel, como disse, era um símbolo que meus pais nunca sustentaram em meu espírito. E ria quando ouvia amigos dizendo que ele existia e que à noite ele colocava presentes sob suas camas, quando eles dormiam. Não sei se achava mais patético meus amigos, que acreditavam nisso, ou seus pais, que - eu não tinha dúvida - perdiam tempo iludindo seus filhos.

Mas eu mesmo acreditava no Natal naqueles tempos, era uma data especial, em que tudo parecia diferente. Eis que crescemos e a realidade vai nos tolhendo a capacidade de crer. De qualquer maneira, considero que, pelo menos, é um dia em que as pessoas estão dispostas a confraternizar e solidarizar-se. Alheio às peculiaridades cristãs do evento, estarei em casa, com minha família, com o cabelo penteado de lado e a camisa por dentro da calça, desejando feliz Natal e abraçando a todos quantos for possível.

2007-12-21T18:19:00.000-03:00

Todo mundo devia escrever um diário. Ou melhor: todo mundo que, como Arthur Schlesinger Jr., conheceu gente interessante, viveu acontecimentos decisivos e tem sensibilidade para avaliar as pessoas, gosto pelas boas frases e firme compromisso com a fofoca.

Roberto Pompeu de Toledo

2007-12-20T00:21:00.000-03:00

Conheço esse tipo. Embusteiro, usa bem as palavras para seus fins escusos. Leu alguns livros, ouviu algumas boas músicas, e já é o intelectual, o poeta. Não é mais que um pulha, um vilão mascarado com frases bem formuladas.

Feira de Santana

2007-12-18T22:44:00.000-03:00

Certamente um estrangeiro não verá em minha cidade algo de esplêndido, como quiçá encontrará em outros lugares, num Rio de Janeiro, São Paulo ou na vizinha Salvador. Feira parecerá, por certo, um lugarzinho insosso, sem graça. Sem praias, monumentos ou grandes museus. Com apenas um McDonald’s e um cinema, localizados no único shopping da cidade, seria o pesadelo da maioria dos metropolitanos mudar-se para a Princesa do Sertão.

E, sim, concordo que somos cidadãos provincianos. Que ainda não perdemos o ranço de comerciantes, o histórico ranço de quem quer levar vantagem em tudo. Chegamos a ser uma cidade medíocre até – todos nós, 600.000 habitantes mais ou menos. Acredito na teoria que afirma o feirense como um ser que lucra em sua cidade para esbanjar-se fora. As diversões que encontramos aqui, então, são fugazes, coisa feita para poucas dezenas de indivíduos que ainda não conseguiram se emancipar.

E não obstante isso, amo minha cidade. Gosto de passear pela Avenida Maria Quitéria após a chuva, sentir o cheiro de terra e ver caindo gotículas prateadas de água das caliandras. Tomar café quente na livraria daquele único shopping. Gosto do povo que é enganado e enganador, inocente e pérfido: povo de feira. Gosto porque é a cidade onde nasci, cresci e aprendi a viver, e que toda vez que vejo me alegro e que toda vez que nela chego sou bem recebido por amigos, familiares e desconhecidos.

Não gosto do grupo político de minha cidade. Não gosto de quase toda sua imprensa, também comerciante. Mas de qual outro lugar conheço as ruas e seus atalhos? Onde terei tantas casas para abrigar-me? Onde conheço tantas raparigas? Sem minha cidade não vivo, nem vivo bem. Feira de Santana é minha cidade por obrigação, e por prazer.

Féria

2007-12-17T09:51:00.000-03:00

Eis que iniciou-se minha féria. Felizmente, isso ocorre num momento em que minha letargia mental esvai-se. Em pouco mais de um mês pretendo rever alguns amigos ordinários, outros excepcionais, ler algo sobre o Big-Bang e Adão e Eva, ouvir Mozart e Caetano Veloso, trabalhar no meu livro, beber café, uísque, cerveja, vinho e saquê.

Talvez me envolva com alguma rapariga, talvez volte a fazer natação. Quero reler uns contos de Machado, assistir Fellini e uma ou duas dessas minisséries virais e certamente cretinas que se divulga por aí. Talvez não dê tempo para tudo, mas vamos tentar...

Aniversário

2007-12-15T18:37:00.000-03:00

Hoje o Café do Dom completa dois anos de existência. Depois de ter abandonado meu outro espaço, por motivos técnicos e por caprichos levianos, criei esse que, me parece, ainda durará algum tempo - isso pelo prazer que tenho em escrever aqui.

Ao todo foram 256 postagens, com aproximadamente 28,300 visitantes únicos (IP's).

P.S.: Este post é dedicado a todos os visitantes deste Café.

O tempo das pipas.

2007-12-14T09:38:00.000-03:00

"Corrupiou! Corrupiou!", gritávamos todos, sempre que a pipa no céu perdia a rabada e começava a rodopiar como uma louca, trazendo a seu dono uma preocupação imensa, fazendo-o agir como o comandante dum navio em naufrágio, ou melhor, dum avião prestes a se estatelar no chão. Fenômeno fácil de explicar: a pipa, para ficar erguida e estável, necessitava do peso da rabada para compensar a força do vento. Quando a rabada caísse por estar mal amarrada ou por ter sido cortada pela linha de outra pipa a estrutura física estava desestabilizada, e seu piloto perdia o comando.

Aí, além dos gritos dos que competiam para ficar mais tempo no ar, tinha a pressão psicológica dos "perus" (os que não tinham pipas, ou já tinham perdido as suas), que não se cansavam de escarnecer do "corrupiado". Este, por sua vez, puxava a linha ansiosamente, para não perder sua aeronave. Era como se puxasse um sobrevivente lançado ao mar repleto de tubarões. Emocionantes momentos em que uma criança sentia-se com grande responsabilidade.

Nos tempos de pipa, os céus do bairro ficavam multicores, com arraias, caiais e maranhões realizando piruetas, dançando sob a vontade dos meninos que não cansavam de agitar os dedos, (des)controlando as linhas. As arraias são aquelas retangulares, feitas de papel de seda e com duas taliscas de coco. Os caiais, ou periquitos, são feitos de papel ofício ou qualquer folha de caderno – de baixo custo, não exigiam os caríssimos cinqüenta centavos de uma arraia, nem a ciência necessária para fazer um maranhão. Já este último, recebia esse nome certamente pela forma pentagonal, sugerida pelo formato físico do estado do Maranhão.

Não se pode ignorar a disputa freqüente dos que "temperavam" suas linhas, no intuito de cortar as linhas adversárias. E quanto desespero ver uma pipa que, antes imponente, faceira, repentinamente flutua, descontrolada, até ser perdida de vista, caindo em um telhado ou quintal qualquer. No telhado ela seria erodida pelas chuvas e sóis, perdendo aos poucos sua cor original, empalidecendo. Nos quintais, coitadas, morreriam estraçalhadas por um cachorro, ou seria rasgada por um adulto ranzinza. Bons tempos os que empinávamos pipas.

Cincolóquio

2007-12-09T17:22:00.000-03:00

- Me vem um indivíduo dizer que música clássica é boa para relaxar. Intolerante, indago-lhe se já ouviu a quinta de Beethoven. Não, não, diz ele, digo de um modo geral;

- Esquerda e direita. Maniqueísmo tonto, sem quê em nossa conjuntura. Política é mais que jogo de futebol, senhores. O objetivo é evolução social – não importa quem esteja fazendo o gol. Sem rancores nem fanatismos, please;

- Há homens que querem algo sério, namorar, noivar, casar. Outros só querem ficar, gozar. Bobagem. Os casados gozam, e quem quer ficar toma uma rasteira do coração, cai de costas, de pernas para cima, desnorteadamente casado;

- E sei que a poesia está para a prosa/Assim como o amor está para a amizade/E quem há de negar que esta lhe é superior? (Caetano Veloso);

- Qual a diferença moral do uso do álcool para o da cocaína?

2007-12-08T21:11:00.000-03:00

Renda-se como eu me rendi.
Mergulhe no que você não conhece, como eu mergulhei.
Pergunte, sem querer, a resposta, como estou perguntando.

Não se preocupe em "entender". Viver ultrapassa todo entendimento.

Cecília Meireles

Preta

2007-12-04T17:18:00.000-03:00

Preta linda. Dona do riso branco, faceirice de menina. Gostosa mania de encolher os ombros, modesta, princesa ainda casta em seu caminhar saltitante.

Chama seu homem de nêgo, mesmo ele não possuindo cor.

Lambe os dedos ao chupar manga, e beija beijos com sabor de manga. Lábios de manga.

Tem o mau costume de atiçar rapazes e senhores, de fazer brotar a inveja em moças e senhoras. É devota, vai à igreja aos domingos e reza nos dias que não peca – pois apesar do ser despretensioso, um tanto inocente, não rechaça o prazer carnal.

Os superiores, os pusilânimes e os insignificantes.

2007-12-02T17:58:00.000-03:00

Existem poucos homens que realmente tendem à superioridade de espírito. Em menor número são os efetivamente superiores.

O homem que tende à superioridade percebe o que deve fazer para tornar-se um ser sublime, desprendido das mediocridades mundanas, mas nem sempre toma tal destino como seu. O indivíduo que assim age é um verdadeiro desperdício: conhece a verdade e ignora-a, é um parvo.

Já os grandes homens, aqueles que conhecem o caminho e o percorrem sem titubear, esses são a salvação da humanidade. Ao contrário dos homens insignificantes, que nem sequer percebem o verdadeiro mister de sua existência, eles possuem nobreza de espírito. E não são pusilânimes, como os idiotas supracitados. Mas lembremos que o sabedor da verdade a qualquer momento pode tomá-la para si, e crescer.

0,00000001%

2007-12-01T11:08:00.000-03:00

Pretendo lançar um livro, pelo menos. Insignificante, é claro, dada as milhares de almas indispostas a ler algo que estará entre as milhares de publicações dos tempos atuais. Antes tivesse nascido na época de Cervantes, quando até mesmo a baboseira cavalheiresca merecia uma análise. Hoje, despreza-se quase tudo que abundantemente se produz, e atentamo-nos para o que a mídia e os mecenas nos indicam como interessante – menos de 0,00000001% do total.

Apatia

2007-11-27T20:32:00.000-03:00

Vivo um momento de ócio tacanho. Não realizo qualquer atividade produtiva, intelectual ou fisicamente. Talvez o que tenha feito de mais importante nas últimas três semanas fora a ingestão de algumas doses de uísque e mais um ou outro flerte com alguma rapariga.

Nada de Bossa Nova ou Foucault - e ainda atraso a apreciação de Fellini. Além de tudo, desinteresso-me por escrever. Até as doses cotidianas de café têm diminuído.

Apatia que não me incomoda, mas é insustentável.

2007-11-26T23:06:00.000-03:00

Respondi à altura o seu olhar de soslaio - grande farsa que deve ser a paquera na high society. Ulteriormente, não pude deixar de tilintar minha taça de champagne na sua: um brinde sensual de olhos nos olhos.

E seu vestido verde foi ao chão. Seu baton sublimou. E os cabelos tiveram a necessidade de novo penteado - minhas mãos foram o pente.

O cravo e a rosa.

2007-11-23T18:24:00.000-03:00

Vaidade. Sentimento que foi legado ao homem prevenindo sua autodestruição. O amor nos dá a proteção de outrem, a vaidade nos dá a proteção de nós mesmos. É ela que caça os manjares que irão alimentar nosso ego, burlando a percepção de que somos insignificantes. Sem ela cada impotência seria um açoite, cada imperfeição um tabefe.

Por vezes a vaidade se manifesta cruelmente, sendo capaz de rechaçar o amor alheio. Fina relação que existe entre ele e ela. Ela é uma dama cheia de soberba, egoísta, enquanto ele é um coitado apaziguador, piedoso. Ela humilha, ele sofre. Ela rechaça para regozijar-se, ele se prostra para servir.

Estúpidos

2007-11-20T21:07:00.000-03:00

A ambição do homem deve ser tida sempre como faculdade a ser utilizada com sutileza. Ter três ou quatro amantes, por exemplo. Não é para qualquer glutão, mas para os calmos estrategistas que nem sempre se deixam levar pela pecaminosidade.

Ganhar dum amigo alguma coisa também se enquadra nesse contexto. Deve-se sacaneá-lo de leve, colocar o pé para ele cair e esconder depois, estapear sua cara apenas no escuro. É perigoso ser espalhafatoso ao fazer uma safadeza.

Olho em minha volta e encontro uma súcia de ambiciosos imprudentes: todos querendo atentar contra mim explicitamente, sem cuidados. Estúpidos.

Eu, o pior.

2007-11-18T12:07:00.001-03:00

Já disse em outras ocasiões que muito do que escrevo aqui é mentira. Muita influência de espíritos que tomam meus dedos para escrever o que bem entendem. Uns endiabrados, sacanas, outros cheios de pudores, e mais uns que não sabem o que querem. E do todo publicado, creiam, o pior foi eu mesmo quem escreveu.

Senil

2007-11-17T08:44:00.000-03:00

Sou velho. Como negar meu tédio com as coisas comuns da vida? Coisas que parecem repetidas, mesmo sendo inéditas. Asco do beijinho-do-lado-e-do-outro burguês – máscara afetiva dos que se querem morder os lábios. Repulsa à contínua repressão dos instintos – oh! Tirem-me daqui as etiquetas, os favores e obrigados: vamos diretamente aos interesses vis.

E ao mesmo tempo xingo o ato sem método, sem arte, sem a complexidade peculiar ao humano. Que despautério comer apenas para matar a fome, viver para sobreviver, pensar só para agir.

Está visto e dito: sou ranzinza.

Fofa

2007-11-15T11:29:00.000-03:00

Lembro-me que lá pelos idos de noventa e pouco computador era um bicho com intricados mecanismos de funcionamento, e operá-lo era mais ou menos como pilotar nave espacial japonesa. Naquela época, em que os telefones públicos engoliam nossas fichas, eu estava iniciando minhas investidas púberes, e os bate-papos com a temática "sexo" eram atrativos que substituíam eficientemente as idas ao parque de diversão ou o jogo de bola com a galera da rua.

Certa vez, eu e uns amigos encontramos uma senhorita que tinha o pseudônimo de "Fofa". Apaixonamo-nos coletivamente por suas pernas, "roliças e bem torneadas", seus seios, "redondinhos e de bicos salientes", e seu rosto, "olhos verdes, boca carnuda e nariz afilado". Descrição inesquecível, que nos fez achar que conversávamos com uma moça mais ou menos parecida com a Luana Piovani.

Creio que esse romance durou algo próximo de duas semanas, com várias declarações apimentadas da moça, inclusive alguns strip-tease, que geravam certo furor concupiscente toda vez que eu ia ao banheiro – o que certamente também ocorria com meus companheiros. Diga-se também da sensação que tomava nossa vaidade: já nos sentíamos homens, sabíamos conversar com as mulheres, e éramos bons nisso, a prova era a abertura que "Fofa" estava nos dando.

Não lembro ao certo o que ocasionou o fim daquele relacionamento, mas lembro que o julgamento dos nossos pais iam no sentido da desconfiança de que "Fofa" poderia ser uma mulher obesa, o que estava sugerido por seu nickname, ou até mesmo um gay que se passava por mulher. Essas possibilidades certamente nos fizeram arrefecer o sentimento que nutríamos por tão empolgante "mulher".

A (i)lógica do ser

2007-11-11T11:07:00.000-03:00

O insuportável da vida é a sua não-obrigatoriedade de ser recíproca. A isso chamamos injustiça.

Ao bem seja pago o bem, ao mal seja pago o mal, ao amor o amor, à paixão a paixão: raciocínio de ação-reação que apenas na física Newtoniana existe, e que os cristãos insistem, ingênuos, em acreditar.

2007-11-04T17:15:00.002-03:00

"Lucas de frente encarava
Aquela sociedade
Viu que apesar de passar
Por tanta necessidade
Somente quando roubava
Gozava felicidade."

*do cordel Prisão e Morte de Lucas da Feira, de Jurivaldo Alves da Silva.

Psicologia dos seios

2007-11-04T13:07:00.000-03:00

Existem partes do corpo que, sozinhas, expressam a personalidade de uma pessoa. Nas mulheres é inquestionável que esse papel é exercido principalmente pelos seios. De chofre vem o fato de apenas elas possuírem esta fonte de nutrição propriamente materna – tornando a nós, homens, seres menos sofisticados. É talvez por essa exclusividade que os mancebos querem a todo custo lamber, chupar, morder, acariciar os seios de suas amadas, num sentimento de curiosa ambição.

Pois bem. Há mulheres de seios túrgidos e densos, o que faz logo perceber nelas um ser faceiro e despretensioso, são aquelas que riem fácil, se encantam com o simples. Há os seios pequenos e redondos, que aproximam-se da perfeição esférica, não fossem os bicos salientes, prontos para enrijecer com qualquer estímulo. Esses representam bem a mulher recatada, admiradora das cores neutras, e que só se sentam de pernas cruzadas. Não se pode deixar de citar os seios piramidais, nem grandes nem pequenos, possuidores de um vértice ousado que ameaça a incolumidade dos nossos olhos. Cuidado com as mulheres portadoras de tais apetrechos. Não raro são pérfidas, destemidas e maquiavélicas – perigosa combinação.

Os mais críticos perguntarão dos seios murchos, caídos e enrugados. Seios que mostram a erosão feita pelo tempo na personalidade feminina: representação indubitável da austeridade de caráter, do costume e da adequação às leis da natureza e da vida humana. Por fim, o silicone. O exemplo, nos seios, da falsidade que é cultura no mundo atual. Os seios siliconados são os seios-marketing, são a deturpação do físico tentando alcançar o psicológico, que é inexorável.

O Tédio

2007-11-03T17:05:00.000-03:00

Um dos sentimentos mais nobres que o homem pode ter é o tédio. É o desapego às coisas por suas naturezas falhas e irrisórias – um desgosto profundo. Os grandes intelectuais, escritores e pensadores geralmente sofrem de tédio. É como o Edson disse que o Stendhal disse: “Se está entediado, aquilo que tentou sem sucesso agradar-lhe é inferior.”. O mundo não é mais que inferior para os grandes homens.

Do amor aos banais.

2007-11-02T14:36:00.000-03:00

Não tenho poucas pessoas que considero meus amigos. Pessoas que, em graus diversos, confio e entendo seus erros e contradições. Algumas estão em minha vida já há muito tempo, tornando-se indispensáveis, outras aparecem e somem (é o caso dos companheiros de boemia). Entretanto, dessas pessoas, pouquíssimas são o que posso chamar de seres excepcionais, homens ou mulheres que possuem uma inteligência ímpar e que conseguem me surpreender.

Tempo

2007-10-30T20:50:00.000-03:00

Tenho uma relação privada com o tempo. Sofro de uma certa atração pelos movimentos dos relógios - a mudança dos dígitos, a vagarosa construção da circunferência pelos ponteiros, seus tics e tacs. Grande exemplo de calma perfeita.

Debate filosófico-didático.

2007-10-29T21:17:00.000-03:00

- E aí, beleza?

- Legal.

- E aquele caso, como tá?

- Velho, esquece isso. Só quero uma dica pra não cair no sentimentalismo piegas da rejeição. Uma droga, um remédio, qualquer porra...

- Caralho (risos). Se ligue: vamo num boteco que eu descobri faz pouco tempo. Uísque e ninfetas vão te (nos) fazer bem.

[...]

- Ok, ok. Apesar d'eu perceber que essa é sua fórmula mágica pra todas as mazelas, vou confiar...

Quem?

2007-10-27T09:31:00.000-03:00

Vamos discutir de quem é a culpa. Vamos.

1 - É do miserável favelado, sem perspectiva, sem alicerce, que é destinado à criminalidade, e que instintivamente faz guerra com a polícia;

2 - É do policial, fazendo guerra com o miserável favelado, trocando humilhações, tiros, corpos, etc.;

3 - É do traficante, que lucra milhões e não mora no morro, não usa chinelo, nem camisa de propaganda;

4 - É do usuário, que não humilha nem é humilhado, que não bate nem apanha. E faz parte de "uma franja da sociedade que pretende, a um só tempo, ser beneficiária de todas as vantagens do estado de direito e de todas as transgressões da delinqüência.".

Façam suas apostas.

2007-10-26T09:11:00.000-03:00

"Eu hoje estou cruel, frenético, exigente;
Nem posso tolerar os livros mais bizarros.
Incrível! Já fumei três maços de cigarros
Consecutivamente.

Dói-me a cabeça. Abafo uns desesperos mudos:
Tanta depravação nos usos, nos costumes!
Amo, insensatamente, os ácidos, os gumes
E os ângulos agudos."

Cesário Verde

Do belo verdadeiro.

2007-10-25T13:18:00.000-03:00

A vida humana: eis o que há de mais sublime a ser contemplado. Tanto nos ocupamos com as paisagens, com as aparências brutas; mas a vida humana é a verdadeira beleza. Olhares, sorrisos, gestos, palavras – aí estão as expressões a serem admiradas: manifestações de sentimento que geram sentimentos e outras manifestações em nós. E de observadores passamos à qualidade de observados. De artistas a público.

A obra exposta pelo homem em si mesmo – que nada mais é que sua vida exteriorizada – gera uma confluência de idéias exclusivas a nós, humanos. Interação ímpar.

É provável que muitos não me entendam necessariamente: ver alguém cheio da tal vida humana é pré-requisito para a absorção destas palavras.

Da música.

2007-10-22T22:39:00.000-03:00

Há a música que diverte, que traz prazer efêmero: esta não é arte. Se muito, ela causa tesão, mas não o sustenta no espírito. A música que é arte, é universal, atemporal, sensibiliza permanentemente a todo homem que esteja disposto a entendê-la. Assim, Beethoven nos comove, Billie Holiday nos leva ao sublime, e Chico Buarque nos instiga.

Elogio à corrupção do espírito.

2007-10-21T14:06:00.000-03:00

Eis que me derrubo no abismo das vulgaridades. Cervejas, noites, danças. Suores, carnes, urros. Se religioso me considerasse, diria qual o Boca do Inferno:

Ofendi-vos, Meu Deus, bem é verdade,
É verdade, meu Deus, que hei delinqüido,
Delinqüido vos tenho, e ofendido,
Ofendido vos tem minha maldade.

Mas, em sendo leigo, apenas recolho-me ao não-arrependimento que é privilégio dos pecadores.

A moça do feriado.

2007-10-20T19:31:00.000-03:00

Sentou-se ao meu lado uma puta. O coletivo já vazio, o cobrador ensaiando um sono, a cidade vazia, feriado, quase meia-noite. Sabe-se lá para onde ia a moça, com uma blusa vermelha, quase um sutiã, e uma saia que era uma flanela envolvendo sua cintura. Tinha a cara emburrada, e era bonita, apesar de vulgar. Não era muito diferente de uma mulher comum – apenas tinha em si a assunção do sexo como arma para aquisição de poder, de dinheiro, de vida. Assumir isso é o que a diferenciava de boa parte das mulheres.

Desprezibilidade

2007-10-19T17:26:00.000-03:00

Geralmente acordo, passo a roupa a ser usada no dia, faço-me a barba e os demais procedimentos de assepsia pessoal. O café da manhã é, invariavelmente, dois pães, um copo de suco e, vez ou outra, um pedaço de alguma fruta. Além de alguns goles de café. Neste processo meus ouvidos estão sensíveis, prefiro olhar para seres inanimados, e só penso em grandes questões filosófico-existenciais: por isso a rechaça a tudo o que é humano, inclusive eu.

A profecia de Quinzinho.

2007-10-17T21:10:00.000-03:00

"Tá tudo diferente na roça. Só o pobre que não muda. É sol e chuva e nóis aqui labutando... acreditando que um dia o céu vai abrir e dividir o mundo no meio... e jogar os home bom trabalhador prum lado... os mau vagabundo pro outro, jogado no meio do inferno. Mas acho que nesse mundo de meu Deus isso nunca vai acontecer. Só no outro."

*Do filme Tapete Vermelho

Minha irresponsabilidade.

2007-10-16T20:44:00.000-03:00

Questiono-me como será ela irritada, enraivada. Diz-me ser quente e fria, antípoda - se contradiz para confundir. Que será seu olhar quando em furor? Terá ainda o doce sabor do mel? Vem em mim então a suicida vontade de pirraçá-la, e a ver eriçada de fúria. É como se ela estivesse dormindo, e eu tentasse lhe acordar com uma mordida na nuca. Sim: sei da ousadia e dos riscos, mas não nego que assumiria tal responsabilidade.

Cobra coral (3)

2007-10-15T20:56:00.000-03:00

Que prevalecerá nela? A quentura dos seus seios, ou a frieza do seu copo gélido?

Cobra coral (2)

2007-10-14T11:49:00.000-03:00

Fui desafiado a encontrar nela o motivo dessa sua galhofa toda com o que é formal e sério. Onde surgiu tal desprezo pelas convenções? Quando aprendeu a mostrar a língua para o mundo que usa gravata? Questões que atraem-me hipnotizado à sua psique. E isso é perigoso: encarar de perto uma cobra, tentar desmistificar suas cores, sua exuberância; pois as cobras sempre estão disponíveis para envenenar e lançar sua perfídia.

Cobra coral.

2007-10-13T00:23:00.000-03:00

Apaixonei-me por suas caras e bocas: ela faz o tipo patricinha, hedonista e safada na cama – principalmente após alguns copos de vodka. Frívola, e certamente já fumou maconha com seu grupo de amigos, todos, também, despudorados. Mas ri enquanto pousa a boca no copo cheio de gelo, olhando embriagada seu objeto de desejo por cima da bebida. Dança qual o langor duma cobra coral, ondulando misturada ao gelo seco. Sou menos atraído pelas leituras que ela diz fazer para recompensar suas vulgaridades do que por sua natureza fútil.

Sorria

2007-10-12T11:13:00.001-03:00

Num dia massacrante, dia quente e apertado de rotina, passei por uma conhecida – mulher desejada, de corpo instigante – e ela me sorriu. Eu, suado e cansado, repentinamente confortado. Um sorriso feminino em bom momento é um banho frio em dia de calor.

O conto de Ofelia.

2007-10-07T13:27:00.000-03:00

"Há muitos e muitos anos, em um país longínquo e triste, havia uma montanha enorme de pedras negras e ásperas. Ao cair da tarde, em cima dessa montanha, floria, todas as noites, uma rosa que conferia imortalidade. Mas ninguém ousava se aproximar dela... pois seus muitos espinhos eram venenosos. Entre os homens, falava-se mais sobre o medo da morte e da dor, e nunca sobre a promessa de imortalidade. E, todas as tardes, a rosa murchava, incapaz de conceder sua dádiva a ninguém, esquecida e perdida no topo da montanha fria e escura, sozinha até os fins do tempo."

*Do filme "O Labirinto do Fauno".

O que nos diz Andriéi Iefímitch

2007-10-06T15:46:00.000-03:00

"neste mundo tudo é sem importância e desinteressante, a não ser as manifestações espirituais superiores da razão humana. A inteligência traça uma fronteira nítida entre o animal e o homem, lembra a natureza divina do segundo e, de certa maneira, substitui para ele a imortalidade, que não existe. Partindo-se daí, a razão constitui-se a única fonte possível de prazer. Mas nós não vemos, não sentimos junto a nós a razão: quer dizer que estamos privados do prazer. É verdade, nós temos livros, mas isso não é de modo algum o mesmo que uma conversa viva, que o trato humano. Se me permite fazer uma comparação um tanto infeliz, os livros são as notas de música, e a conversa o canto."

*Trecho do conto Enfermaria nº 6, de Tchékhov.

Vício de criação.

2007-10-05T20:42:00.000-03:00

Estou cônscio de que o futebol é uma prática geradora de parvoíce nos homens, um componente do panem et circences nacional. Porém, meu exemplo paternal obriga-me a galhofar de torcedores que têm sua soberba ferida depois de perderem para o time que vesti a camisa, ainda guri, nos babas de final de tarde, quando chegava da escola.

De três, uma.

2007-10-04T21:19:00.000-03:00

Sempre tive uma visão mitificada do sexo oposto, o que me faz ver uma mulher, por mais vulgar e trivial que seja ela, com uma distância além do que se convenciona nos relacionamentos comuns. Há quem chame isso de timidez, outros dizem ser romantismo, eu considero como algum tipo de retardação.

Senhor Deus dos desgraçados...

2007-09-29T19:01:00.000-03:00

Fiz uma visita acadêmica a uma prisão. Sim, uma cadeia, lugar onde pessoas são detidas, têm suas liberdades cerceadas em virtude de cometimentos de ilícitos penais. Uma experiência assustadora, com cenas de horror dignas de passagens apocalípticas.

Lá a penumbra prevalece mesmo ao meio-dia, derramando um ar sinistro num ambiente que, feito para 16, comporta 112 pessoas. Observe-se, a propósito, que a palavra "pessoa" aqui talvez esteja mal empregada: aquele lugar descaracteriza a condição humana daqueles homens; antes, torna-os algo inferior ao mais desprezível animal. Nem a máxima perfídia criminosa merece tal repreensão.

O cheiro era de mofo, misturado com suor e sabe-se lá mais o quê. Horas depois de sair dali, ainda sentiria entranhado em minhas narinas o odor da condenação ao descaso. Ao olhar para as celas, via um plano de fundo negro: o corpo dos presos e as paredes era tudo uma só coisa, e só podia se ver, além disso, os olhos junto às grades observando a nós, visitantes, que certamente éramos o maior acontecimento dos últimos dias. Olhares assustados ou curiosos, invejosos, indescritíveis.

Estavam amontoados, a despeito de haver doentes em seu meio. Alguns estavam no saguão imediato às quatro celas (cada uma com capacidade para quatro pessoas). Neste lugar havia menos escuridão, era possível ver o corpo e as feições dos detentos. Um lia a Bíblia, outro batia levemente com a cabeça na parede e outro dizia, num tom moribundo: “Ai, meu Deus, eu quero minha liberdade!”. Em sua grande maioria, negros, magros, mórbidos. A escravidão, pensei num dado momento, ainda existe, aquilo era uma senzala.

Aqueles homens geralmente não tinham escolaridade, nunca trabalharam. Seus pais já morreram, ou são viciados em alguma droga (lícita ou ilícita), assim como eles próprios. Quase todos têm entre 18 e 24 anos, não tinham moradia fixa nem perspectiva de crescimento social, menos ainda apoio afetivo de alguém.

Por fim, termino este texto assumindo a incompetência de descrever tão pavoroso cenário, que de vez em quando me vem à mente como pancadas na consciência; e cito Castro Alves, que, infelizmente, tem seu poema Navio Negreiro atual, tantos anos depois de criado:

"Senhor Deus dos desgraçados!
Dizei-me vós, Senhor Deus!
Se é loucura... se é verdade
Tanto horror perante os céus?!"

Fugacidade

2007-09-26T21:21:00.000-03:00

Saiu frenética de casa – pontas dos pés, porta aberta sorrateiramente, mas o corpo quente, contendo-se. Suava, não o suor ulterior, mas suava (frio). Antípoda: o ardil calmo exigível na fuga versus o furor corrupto da carne. É o resumo daquela mulher que anarquicamente desejava a erupção.

Chegou ao salão como imã dos olhares. Vestida de curto como nunca dantes se vira, escolhera o vermelho, cor tradicional das mulheres de vida fácil, para encontrar-se com seu amante. Homem forte, viril, bruto. Ele era o avesso do recatado terno-e-gravata.

Seu olhar violento foi o que agradou-a, rasgando as vestes que ela trazia no momento em que se viram atraídos. Do olhar devassador para a proposta sem palavras de devassarem-se foi pouco. Prontamente aceita, mutuamente cumprida.

Naquele salão, suou – agora o suor magmático da paixão, não o apreensivo de outrora. Rodou no forró, sedenta, bebeu cerveja, brega, beijou, roçou e não desapegou-se do seu macho. Dada a hora, gozada a madrugada, pervertida a ordem de sua vida, voltara, com os mesmos artifícios, para casa. Tomou banho, escondeu o vestido e derrubou-se lentamente no leito tradicional terno-e-gravata – não sem antes ter osculado sua menina.

Acesso de Narciso

2007-09-23T12:43:00.000-03:00

Ora caminho pela cidade feito um lorde, com um riso sarcástico apontado para os biltres que por mim passam. Galhofo dos lacaios do cotidiano, dos não-rebeldes, dos massificados de cultura modal. De raro em raro me aparece esse sentimento de superioridade inconfessável pela humildade benquista pela humanidade. As pessoas rechaçam a autovalorização pública; não obstante haverem os inconvenientes, como o saudoso Friedrich:

“Por que eu sei algo mais do que os outros? Generalizando: por que eu sou tão inteligente, tão perspicaz? Nunca refleti a respeito de problemas que não são problemas; por isso não me ‘dissipei’.”

Sim, por vezes me tenho em bom conceito. Anulo os méritos fugazes da gentinha comum, do populacho que vive de instinto – como feras fossem. E andando vou de salto alto, reprovando a vulgaridade geral.

Da linguagem da dança.

2007-09-20T21:41:00.000-03:00

Mulheres: não neguem um convite para dançar. A dança é uma esmola fugaz ao homem que mendinga a posse duma dama. São instantes sublimes em que se rouba o contato táctil e se furta o perfume exalado.

A dança, seja tango, forró, valsa, jazz, é uma comunicação entre os corpos. Tudo nela são signos de linguagem - a intensidade no segurar das mãos, a (não) distância entre os ventres, o rebolado, o pousar da mão feminina no ombro masculino, o posicionamento das cabeças, a complexidade dos passos. Negar uma dança é dizer-se incompetente no domínio desta linguagem.

A mulher que possui o corpo inteligente, facilmente convence seu par a desistir da dança. E se tal não for o seu mister, poderá dialogar o carinho e a paixão, a lascívia e o amor, a elegância e a baixeza.

Orgulho de ser blogueiro.

2007-09-18T21:02:00.000-03:00

Um dos prazeres que me faz prestigiar a blogosfera é encontrar e reencontrar gente que, se não são famosos, produzem textos e imagens que estão bem a frente dos veiculados pela mídia tradicional.

A boate no Cabaret

2007-09-15T16:19:00.000-03:00

O Cabaret era uma casa noturna que havia aqui em minha cidade. Não é necessário muita idade para se lembrar de sua fachada estilo nova-iorquino. Foi lá que ocorreu a festa de encerramento do ano letivo, quando então eu terminara a quarta série do primário. Para comemorar nossa passagem para o ginásio – conquista que inspirava um sentimento de maturidade em nós, formandos – se faria uma boate.

Naquela época, uma boate, para mim, era um evento magnífico. Tinha visto em alguns filmes aquela profusão de luzes piscando, em meio ao escuro – formando um ambiente indeciso, ansioso. Além disso, a palavra “boate” sempre me fez sentir pancadas intermitentes no peito – associação às mixagens neuróticas que são as músicas das boates.

Foi nessa festa que, pela primeira vez, fui apresentado a uma garota. E quando digo “apresentado”, me refiro ao ritual de tocar a mão da moça e dar-lhe um beijinho em cada face, isso depois de alguém dizer: “fulano, esta é fulana, fulana, este é fulano”. Lembro-me que essa menina, com não mais de treze anos de idade, tinha os cabelos encaracolados, meio ruivos e se chamava Karen. Apesar de não mais tê-la visto após aquele evento, a textura de sua pele se faz sentir ainda em minha boca, mesmo com alguns anos passados.

Aquela boate está para mim como a representação da passagem da infância para a adolescência. Mesmo porque, após sua ocorrência, me sentia mais maduro, importante. Tinha ido a uma boate, fora-me apresentada uma mulher e, para completar, estava já no ginásio – fase da escola que os professores viviam dizendo que era necessária muita responsabilidade. A partir daquele dia, não ficaria atrás dos colegas mais velhos, quando narravam estórias interessantíssimas envolvendo mulheres. Karen ficou protagonista nas minhas estórias (não raro enxertadas) durante um bom tempo, até que outro fato deslumbrante como aquele ocorresse.

Meu demônio.

2007-09-12T15:46:00.000-03:00

Sim, tenho cá meus demônios a exorcizar. Quem não os tiver que procure: nego a vida limpa de carências, suja dum paraíso falacioso. Assumo, pois, desde os desejos vis da ambição aos safados, concupiscentes.

Um desses diabos que ainda quero expulsar do rol de meus anseios tem nome, carne, boca e seios – lindos seios piramidais, de bicos eriçados a qualquer vento que passe. É mulher meu demônio, ora menina, irmã, mãe.

Pasma-me ter tido já seu corpo em minhas mãos, seu canto dos lábios no meio dos meus, seu cabelo em meu cafuné, seu ventre em meus dedos. E tudo isso foi pouco para arrancá-la de mim. Ou pouco ou demais. É a estupefação que trazem as grandes conquistas.

Mas estou vivo, e endiabrado ainda. Um dia virá em que estarei livre de tal impiedade.

Amplidão

2007-09-09T14:58:00.000-03:00

Por que escrever metaforizando? – perguntam-me. Ora, como é fácil dizer exatamente algo, sem derramamentos, simplesmente dizer, ponto. A quais diabos serve o texto complexo, exigente?

A resposta está no porquê preferimos contemplar o horizonte, ou a extensão do mar, em vez de olhar fixamente para uma parede monocromática.

Entre aspas

2007-09-06T13:15:00.000-03:00

Coitadas das aspas: são cadeados que travam as mentiras. Quando surge uma palavra feia, inconveniente, malandra, as aspas fazem o papel sujo de contê-la. Elas são a maquiagem necessária à nossa escrita imperfeita, ofensiva, precipitada. É o recurso dos que querem dizer o que não lhes pertence. Vil função a de anunciar a cópia, a assunção da inveja por não ter criado o que outrem criou.

As aspas, percebam, são quatro vírgulas voadoras. A vírgula nos fala: Calma! Respire um pouco e continue a leitura. As aspas não falam, gritam. São duas vírgulas no início, malucas, de cabeça para baixo, para que percebamos a indecência do termo que carregam, e duas no final, desesperadas, como se dissessem: Entendeu, idiota? O que aqui se diz é outra coisa e não o que aqui se diz.

Ultimamente tem-se usado as mãos para representar as aspas. Mania besta, que se faz movimentando os dedos indicadores e médios, para cima e para baixo, para fazer entender alguma fala de teor incompetente. Também é comum falar-se que algo deve ser entendido entre aspas, ou seja, incompletamente, exacerbadamente, enfim, de outra maneira que não a dita.

Mas esses abutres, que sobrevoam as palavras mortas do seu sentido ou contexto natural, dizem muito do que há ao nosso redor. Entre aspas estão as coisas da vida, os amores, as relações, a humanidade. A verdade, a seriedade, as amizades. Os valores, as culturas, os deuses (até eles!). As leituras, as músicas, as artes. Sim: a existência está entre aspas.

Salvador

2007-09-03T23:15:00.000-03:00

Casebres inclinam-se nos morros - escoram-se uns nos outros, cansados, capengas. Milhões de lages, bilhões de famílias, trilhões de homens. Exponencia-se a pobreza.

Buzú lotado véi. Suor com sal do mar de Salvador.

Na Fonte Nova um homem dorme em cima do cheiro de mijo. O Bahia ganhou o jogo: no domingo; segunda-feira é cotidiana. Dia de branco para o preto principalmente.

Algo mais sobre a Blogosfera

2007-09-01T10:03:00.001-03:00

Ontem, dia 31/09, foi o Blogday, e, assim como o ritual do revellion nos obriga a estourar pelo menos uma garrafa de champagne e o do São João diz que deve-se acender fogueira, o Dia do Blog não pode passar sem que cada blogueiro indique 5 blogs. Então, lá vai:

- Obvious
- Pensar Enlouquece
- A Livraria das Obras Inéditas
- Canis Familiaris
- Sedentário & Hiperativo

* * *

Fui convidado para o “Palestras do Blog”, projeto que discutirá os novos formatos e tendências do jornalismo na era digital, e suas influências no cenário local e nacional. A primeira palestra terá como tema “A Blogosfera e o jornalismo On Line”, que será ministrada pelo professor doutor em Comunicação Marcos Palácios, professor titular da Universidade Federal da Bahia (UFBA). O evento será realizado em Feira de Santana-BA, no teatro da CDL, próximo dia 05/10, às 19:00h. Por motivos pessoais, talvez eu deixe de ir, mas agradeço desde já o convite aos organizadores do Blog da Feira.

* * *

O Obvious fez um levantamento de informações sobre blogs de Língua Portuguesa (Brasil e Portugal) e como resultado, criou um TOP dos blogs mais linkados destes dois países. Os critérios são:

- TOP 100 Língua Portuguesa (com base no Technorati)
- TOP 100 visitas diárias (Sitemeter)
- TOP 100 Brasil (com base no Technorati)
- TOP 100 Portugal (com base no Technorati)
- TOP 500 Língua Portuguesa (com base no Technorati)

(O top é atualizado diariamente)

Um escritor para Raimundo.

2007-08-31T21:27:00.000-03:00

A primeira desilusão amorosa é como uma seca que assola uma lavoura fértil, ressequindo a terra, murchando folhas, frutos e flores. Minguando a beleza verde, alastrando um cáqui morto, triste. Isso foi o que Raimundo falou, quando tomávamos café observando a chuva cair e os carros passarem na Avenida Getúlio Vargas. "Ainda hoje não me recuperei da praga que me rogaram", dizia.

"Não sei mais amar, não sei confiar, desaprendi a ver profundidade nas mulheres – o solo onde jogam-se as sementes de sentimento, em mim, está infértil."

Raimundo é um companheiro esporádico de café, que admiro pela sinceridade em expressar suas dores, rancores e louvores. Namorou mais de três anos com uma moça, amou-a, como sempre me dizia, e eis que ela se apaixonou por um outro mancebo, vindo a largar nosso amigo com um sentimento que definhou envenenando, como se vê, a esperança de Raimundo.

"Que tipo de seres somos, que temos esse dom perverso de tomar a parte pelo todo? De generalizar o individual, imprecando em almas díspares belezas e desgraças iguais?"

"E o pior, o que me desgraça, é que a culpa da paixão que ela disse-me sentir por outro é mais minha que de qualquer um. Esse é meu tapa na cara, minha condenação."

Raimundo não se considera feliz. Desde esse último encontro nosso, a solidão e a apatia tomavam-lhe conta do espírito. Por telefone, disse-me que vive hoje "ironizando o amargor do coração, e tentando não perpetuar sua doença". Não entendi ao certo o que quis dizer com isso, mas, certamente, as percepções e angústias de Raimundo são relevantes, e dariam uma boa obra na mão de um bom escritor.

E não são putas.

2007-08-25T19:20:00.000-03:00

Estou frenético, minha calma lúcida foi para a casa do inferno – esculhambei com toda parcimônia possível em meu coração. Existem tempos que estamos assim: como monstros velozes que por onde passam destroem mesmo uma mísera unidade de tempo. Um segundo, senhores, para mim está tão pouco que lanço-o para cima vendo-o espatifar no chão em cacos incontáveis.

Em movimentos de translação e rotação confundo-me entre outros planetas, que são os outros, desconhecendo a gênese de minha geografia. Somos todos galáxias, na verdade. Somos várias, só que só cada um acha-se a Via Láctea.

E putas se aquecem nas ruas madrugadas esquinas pontos. Crianças comem doce pipoca algodão doce bala. Bala de coco, como não diz Chico César. E patrícias rebolam esnobam gastam esvaziam-se e não são putas. Se fôssemos explodir revelaríamos o menos do homem. E tudo isso vejo num daqueles micrômeros do segundo. Pasmem.

Jesus Cristo salva todos os culpados, afinal a culpa é pré-requisito para a salvação. E os bons não, nunca serão salvos (os bons não existem). Há quem se negue em saber inexistir a perfeição. Mas Ele, dizem outros, é a perfeição. Olhai os Lírios do Campo, e vejam a bola que Érico Veríssimo não deixou cair.

E me calo já com a necessidade de gritar, espernear, debater as cordas vocais contra as paredes de minha garganta seca, para ver o sangue molhá-la. A psicopatia também é necessária para a humanidade, mesmo como medida para a sensatez. E chega de loucuras, abruptamente cesso estas palavras – navalhas que alisam a língua íntegra dos impúberes.

O Passado em chamas

2007-08-22T22:07:00.000-03:00

Ter sido criança já vale a pena de ter nascido. Em minha infância fui feliz e poeta - aprendia mais, cria mais, chorava mais. Dentre as coisas que lembro saudosamente está a mangueira do quintal da minha casa. Árvore frondosa, que derramava uma sombra fresca no chão de terra.

Aquele pé de manga é o mascote da minha criancice. Sob ele rolaram bolas de gude multicores, por vezes em disputas acirradíssimas com amigos daquela época. Suas galhas (ainda hoje tenho na memória seus formatos), eram por mim descobertas uma a uma, numa desbravação mágica, que me fizeram, um dia, chegar ao olho da planta - e contemplar minha casa, minha rua e suas redondezas panoramicamente.

Parece que a mangueira do quintal da minha casa ensinou-me, ali, no topo, a sentir-me poderoso. Mas não pouco ela me derrubou, ensinando-me a humildade.

Quantas vezes serviu-me de abrigo - por horas até - para curar os choros herdados de reclamações de meus pais. Quantas vezes ali homiziei-me das perseguições do já hoje falecido Paquito; cachorro vira-lata que eu vivia pirraçando. Quantas formigas assassinei por dilacerarem as folhas do meu querido pé de manga.

Agora, que tenho pernas crescidas e duras, com mãos grandes mas imperitas, vejo-me desencorajado de trepar no pé de manga. Entrevado e inábil, sinto a impotência de não mais ser criança. Por fim, eis o destino que tivera meu pé de manga: a fogueira de um São João.

Do namoro efêmero

2007-08-18T15:28:00.000-03:00

Tomava café na livraria quando fitou-a. Seu olhar penetrou o vapor expelido da xícara para esbarrar-se naquela figura. Morena, negros cabelos ondulados, calça jeans, blusa simples. Nenhuma pintura, mais magra do que gorda – e com óculos de grossa armadura preta, o que conferia-lhe certo ar intelectual.

Desapercebida daquele espectador, ou fingindo ignorá-lo, atinha seu olhar num livro, lendo palavras que percebia-se ser de Fernando Pessoa.

Uma leitora de Fernando Pessoa certamente seria prepotente e depressiva. Porém, não se lhe podia negar o título de bela. Bela em sua simplicidade. Não mais que a naturalidade com pitadas de requinte para agradar àquele admirador. A beleza é relativa, está também em quem a contempla, isto é óbvio.

Eis que num momento invulgar, talvez no lapso de leitura dum verso, a moça erguera os olhos, e seu olhar entrelaçara-se com o olhar do já referido mancebo. Poderíamos dizer muito daquele encontro, pois fácil é discorrer sobre os momentos, como aquele, eternos.

Desconhecemos o quanto de verdadeira paixão há numa atração assim, efêmera. Quantas pessoas amam-se, ou se dispõem a amar, em menos de um segundo? A rotina é cheia desses namoros de contato rápido e separação eterna. Quanto àquele casal, durou uma xícara de café – ou a fila dum caixa de livraria.

Acepipes

2007-08-16T04:32:00.000-03:00

- Prosa on line - Blog do jornal O Globo que trata de literatura.

- Bagatelas! - “Incentivando a leitura, diminuindo fronteiras.”: O Bagatelas! é um site/blog coletivo que se dedica a publicar contos de novos autores. Além disso, é revista e editora.

- Dráuzio Varella - Site do médico autor do livro Estação Carandiru, que foi adaptado para o cinema. A página traz dicas de prevenção, tratamento e detecção de doenças, além de muitas dicas para levar uma vida saudável.

- Closer - Filme de Mike Nichols que merece destaque por tratar da efemeridade dos nossos sentimentos e pela atuação da bela Natalie Portman.

- Íris Stefanelli - Independentemente dos atributos intelectuais da moça, da excessiva midiatização de sua figura e de sua beleza, talvez trivial nos dias de hoje, o ensaio para a PLAYBOY da ex-BBB está bárbaro. Na verdade, as loas devem ser tecidas ao fotógrafo e sua equipe pelo ensaio aristocrático.

*Aproveito o post para agradecer a referência feita ao Café do Dom no Pensar Enlouquece, como um dos Blogs da Semana.

Filoblogando...

2007-08-10T22:39:00.000-03:00

Este blog é um laboratório. Onde largo meus textos para aprenderem a andar, como uma criança que apenas engatinha. Alguns caem, se estropiam e choram. Outros levantam de teimosia, caindo novamente com mais dois ou três passos dados, enquanto alguns conseguem passar correndo de um ponto de apoio a outro, sorrindo, empolgado com a proeza. Creio que é essa a característica que me faz estar apaixonado por blogar, a possibilidade de se arrepender e se surpreender com o escrito. Andar como nunca, cair pela real incompetência.

Publicar um blog é chutar o traseiro da mídia tradicional, a mídia rígida, burra e capitalista ao extremo. Quem é capitalista ao extremo não pode ser blogueiro no sentido romântico da palavra. Blogueiro não faz merchandising, não diz o que não quer dizer, nem finge pensar o que não pensa – esses são aspirantes a apresentadores de tevê em tardes de domingo. No máximo, o blogueiro arrisca alguns trocados num AdSense ou coisa parecida.

Blogs não podem ser empresas, sob pena de se tornarem escravos das necessidades financeiras do autor. Blog, para mim, é desabafo, expressão artística e política, é a contrariedade ou a concordância, e o direito de se contradizer. Se assim não for é inútil escrever e ler blogs – é o mesmo que se enforcar no senso comum dos grandes meios de comunicação.

* * *

Post relacionado com o tema: Estadão contra os blogs?, de Alexandre Inagaki.